ottimistaperplesso

Quello che non siamo in grado di cambiare dobbiamo almeno descriverlo (R. W. Fassbinder)

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La vite ad agosto

E’ tutto fatto, il rito terminato; la vigna non ha più bisogno di me, va da sola verso la vendemmia. Quattro mesi di corse affannose, di zolfo e verderame dopo ogni pioggia, dopo agni aria umida finiscono qui; gli acini sono grandi grandi e robusti ora.
Passo tra i filari a dare ai grappoli aria e luce, tolgo le foglie laterali perché entri meglio il sole, lascio quelle sommitali a ripararli dalla grandine, l’unico nemico rimasto. Stanno per cambiare colore dal verde acerbo al dorato, stanno per aumentare gli zuccheri, scenderà l’acidità, salirà il pH, sarà il tempo della vendemmia. E’ vero si tratta di un ciclo naturale ma a me pare ogni volta un prodigio a cui non so per quale fortuna mi viene concesso di assistere.
I passi alzano polvere, poca erba è rimasta in vita; il sole del pomeriggio si intrufola tra le foglie, un caleidoscopio di colori in cui c’è il mio passato e il mio futuro. Faccio strade, mi muovo a cento all’ora, parlo con questo con quell’altro, ma alla fine semore qui torno; da questa grande madre che è la mia terra polverosa; qui mi ritrovo, qui misuro me stesso. E’ che sono un tipo che non piange mai se no una lacrima di commozione ora mi uscirebbe, magari direi che è sudore.
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Una vendemmia

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Tutto nasce qui in questo campo verde che non deve essere così diverso dal paradiso. Morbido d’erba, duro di tralci, odoroso di uva matura ed esposto ad occidente che il sole non va mai via. Nasce qui perché qui non c’era niente, solo rovi, serpi e sassi; ci ho piantato le viti e le ho fatte crescere; ora quando vengo il vigneto è la prima cosa che guardo. Tutto nasce qui in questo campo verde che mi dicevano “A cinquant’anni è tardi non si piantano le viti.” Mi crogiolo al sole pomeridiano.
Passo tra i filari e tutto è uno spettacolo; l’ho fatto io questo, l’ho fatto io. Pare addirittura di sentire gli applausi, ma mi sbaglio, sono le foglie mosse dal vento.

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